tango

um tango na vitrola um vermute
à meia-luz na sala
promessa de pecado e de desfrute
mas inda se cala

aberto até acima do joelho
revela-se o vestido
decote debruado de vermelho
como prometido

e a mão conduz a mão até a dança
desliza no cabelo
daí ao colo à boca ao corpo e avança
mais — sem atropelo

e agora o que era dança beijo seja
e o que se oferecia
tomado e repartido se anteveja
como apetecia

(...)

manhã terno e vestido em desalinho
a um canto do sofá
um corpo noutro corpo faz seu ninho
— o que mais falar?



Márcia Maia

21 gramas

pudesse talvez um legista
dissecar-me os 21 gramas
perdidos à hora da morte
e que se crê sejam a alma
encontraria 20 gramas de vazio
um de descrença e absolutamente
nenhuma calma     tampouco alma



Márcia Maia

La media vuelta

gian carlo amici©

Sorriu. Deixou que ele abrisse o vinho. E quando pôs o velho disco na vitrola, sabia o que fazia. Voltara a caminhar beirando abismos. Cairia. Mas, dessa vez, conhecia os caminhos de voltar.

Márcia Maia

poeminha cínico

mesmo o mais cinzento dos domingos
diz-se azul quando amanhece

ainda que em meio a terremotos
maremotos tempestades

mesmo o amor mais corrosivo sabe
a mel quando engatinha

ainda que respingue sangue e fel
a cada passo

mais importa o prometido que o
que encerra

à luz dos dias a crua e cínica
e vã realidade

sendo assim seguem sempre azuis
e doces os amores e os domingos

a propaganda é a alma do negócio
bem se sabe



Márcia Maia

desconstrução

digo não  desisto e sigo
adiante sem olhar
para trás  em vão prossigo
nessa ânsia de buscar
a saída que não há
não me contenho  maldigo
o caminho onde mitigo
a angústia de cegar-
me  esse vão cruel castigo
de em mim desacreditar

calo-me  quebro o antigo
espelho  o que sobrar
é sangue e cacos  desdigo
a dor rubra a alucinar-
me o riso a me avermelhar
a noite onde não consigo
adormecer  desobrigo-
me de auroras  sou mar
chumbo e bravio  sou figo
apodrecido ao luar



Márcia Maia

Bucólica

Da cor de caramelo eram os seus sapatos. E em nada combinavam com a calça jeans escura e a camisa leve de algodão clarinho que usava. Você sorria como se nada importasse além do centro antigo da cidade, dos casarões pintados de cor-de-rosa, azul ou amarelo-claro, das escadas de madeira escura que se bifurcavam, dos lustres de cristal, da tarde. E me contava, olhos brilhando, histórias dessa terra que é a sua.

Pouco adiante, onde o jasmineiro floria em grená, a Poesia nos aguardava em sua praça, sob o olhar complacente do piano carcomido que a escada sustentava, e a benção do herói cujo sangue, há tanto derramado, tinge ainda o chão dessa cidade, não de rubro, mas de cobre, que em tudo se assemelha à cor de caramelo que colore seus sapatos.

Márcia Maia

like a rider in the sky

cavaleiro das nuvens me apresento
dia e noite ao sabor
do vento norte
dentre as cores do ocaso
ou ao nascente
inocente do que sei
não do que posso

varo os dias no sentido das estrelas
e as noites a buscar vãos
passarinhos
sou irmão das corujas
dos morcegos
dos dementes e mendigos
sou abrigo

se no céu quando o sol brilha
inscrevo a vida
em meu peito minhas mãos
de amor vazias
quase sempre inscrevem
noite inscrevem
morte

cavaleiro das nuvens
me apresento
dia e noite
ao sabor
do
vento
norte



Márcia Maia

desobrigação

wang xiao song©

abro mão da obrigação
de ser feliz na sexta
à noite

de sair copo a copo
corpo a corpo
bar em bar

basta-me um pouco
de quietude de
silêncio

o balanço da cadeira
na penumbra da
varanda

(copo de vinho solo
de jazz quinteto de
mozart)

a noite azul qualquer
estrela alguma
lua

e a lembrança da tua
boca das tuas mãos
como arrepio

em minha pele



Márcia Maia

Traição

Enquanto ela, malas feitas, pensava se deixava as unhas clarinhas ou se as pintava de vermelho, o telefone tocou. Numa voz quase inaudível, ele lhe diz que está de cama, com febre, gripado, talvez com uma pneumonia, que o médico sugeriu até internamento e que talvez fosse melhor ela não ir.

Que faria? Tinham planejado aquele encontro há meses. Não conseguiria trocar a passagem assim, na véspera. Muito menos teria novas férias, quando, e se, ele ficasse curado. Merda!

Alô? ele repetiu. Diga alguma coisa, meu amor. Mais tarde, a custo ela disse, mais tarde. Ligo mais tarde, prometeu. Está bem, ele respondeu, termômetro numa mão, telefone na outra, lágrimas prestes a cair.

Ela não chorou. Jogou o telefone que, coitado, nem culpa tinha, no chão. Pegou o Santo Antônio, em cima da cômoda e, com o auxílio de um estilete, arrancou o Menino. Guardou-o na segunda gaveta da escrivaninha, a única que tinha chave. E, meio tonta de tristeza e frustração, Santo Antônio na mão, dirigiu-se à cozinha. O problema era gripe, talvez pneumonia, não era? Pois o santo ia ver o que era bom pra tosse. Abriu a geladeira e pôs o santo no meio dos iogurtes, na prateleira mais fria.

É o seguinte, meu caro, disse, se Miguel não ficar bom ainda hoje, daí você não sai. Vai ficar gelado até pegar uma pneumonia ou virar picolé. E fechou a porta. Não queria que o santo a visse chorar.

Depois, teve uma idéia melhor. Tirou o santo da geladeira e o colocou no congelador. Precisou remover as bandejas de carne e as caçambas de gelo. O diabo do santo era grande. Por fim, acomodou-o entre o pacote de salsichas e o tupperware com o resto de bobó de camarão do almoço da véspera.

Veja bem, falou séria, a custo contendo as lágrimas, sempre acreditei em você. Não queria fazer isso, mas é um caso extremo. Uma traição. Portanto, trate de curar Miguel rapidinho, porque se demorar, trago o Menino e o ponho aqui com você. E você sabe como é grave pneumonia em criança. Já imaginou o que lhe acontece se Ele adoece e morre?

Márcia Maia

quase um poema de abril

o cheiro de terra molhada
desata as trancas da memória

a noite entorna-se



Márcia Maia

mutação

envelheci num átimo
no preciso instante
entre o fim do filme
e o acender
das luzes do cinema

atônitos
entreolharam-se os espelhos
ante a dubiedade
da imagem
refletida

e eu?
parti
deixei sobre a cadeira
ao lado
a face antiga



Márcia Maia

Sem remédio

ASL-90.004/305.B12 acreditou quando lhe contaram que, na face oculta da Lua, havia uma caverna aonde, durante a lua nova, os andróides se transformavam em humanos assim que nela penetravam. Buscou-a com afinco. Nada encontrou além de areia, pedras e uma bandeira antiga, listrada e rota. Desolada, lançou-se no espaço na esperança de que algum raio a atingisse e destruísse. O que não tardou a acontecer.

Márcia Maia

persuasão

as palavras me amanhecem
estrangeiras

sobre a cama escondidas
nos lençóis

e me amarram e me vendam
e me amordaçam

traiçoeiras

para que eu nunca mais ouse
escrever versos a ti



Márcia Maia

trama

clarence john laughlin©

invento a dor que pressinto

e nada sinto — acrescento

noutro momento desminto
minto ser dor meu tormento
dor que consinto é-me alento
falso alento não consinto
mais dói se em tormento minto
desminto após um momento
dor acrescento à que sinto
e à que pressinto se invento



Márcia Maia

de vendaval e calmaria

a memória dos olhares se adelgaça e a imagem dos que foram tremeluzem quase como holografias. não há velas que de novo as alumiem. a saudade entretanto mantém viva a sua essência. a madrugada faz-se ponte de silêncios e sentires. as imagens escondidas nos espelhos se entreolham e entrehabitam. os pássaros de pedra ousam vôos lá na sala. enquanto o vento se alterna em vendaval e calmaria.

Márcia Maia

a chuva enxágua as calçadas
da sexta-feira
deserta

encharcada a miséria se abriga
sob os pórticos das igrejas
antigas
pintadas de novo

— preciosamente preservadas —

sombria imagem de esquecidos

não há páscoa nesta cidade
de vivos-mortos

sem ressurreição e sem saída
aqui é sempre
— e todo dia —
sexta-feira da paixão



Márcia Maia